en columna

si sabéis a dónde ir, decídmelo, porque la noche está siendo larga, larga la vida, larga la espera. estoy esperando sin saber qué espero, sin saber qué necesito, sin saber si escribir sirve para matar el aburrimiento de tantos días. dicen que si no sabes hacia dónde ir, nunca sabrás si has llegado, qué gilipollez, cuántas frases gilipollas como esta, como las mías, como las de tantos otros, los que escriben, los que hablan, cállense, no ven que están perdiendo el tiempo, no ven que están molestando. una abrazo, un gramo, un rayo de luz, del sol o de un trueno, algo que sacuda esta camisa, la camisita que no tengo, nada es mío, nada es de nadie, no te engañes, tú tampoco tienes nada, un día te morirás, como yo, como tantos, y echaremos en falta el tiempo perdido lijando la madera, el tiempo perdido barnizando tu propio ataud. cuántas noches más como ésta, reflejado en un televisor apagado, me esperan, cuánto silencio es capaz de albergar el corazón, cuántos sueños se duermen antes de haberse soñado.

si lo pones en columna, todo parece un poema.

del porqué de Ventarrón

llevo utilizando este apodo desde que empecé en esto de internet, allá por el 99-2000, y algunas personas me han preguntado por qué.

Ventarrón es el título de un tango escrito por Maffia-Staffolani y cantado por Gardel allá en los años 20.

nunca he tenido apodos fuera de los motes familiares, y cuando tuve q registrarme para una cuenta de correo en internet, me acordé de una tarde de diciembre tirado por los bancos del vestíbulo de la facultad, con una resaca del carajo, seguramnt de varios días, bebiendo una botellita de agua para resarcirme de mis pecados, con Javi y Susana, los mejores amigos, jugando con el tiempo. no sé qué bordería debí soltar que Javi me dijo: "Guso, tío, eres Ventarrón". y me hizo gracia. aunq en el fondo no era precisamente un piropo. tenía razón: en aquel tiempo yo era un perdonavidas y un cabrón terrible.

en aquella época nos dió por escuchar mil veces el disco de Malevaje Con su permiso, don Carlos donde, junto a otros artistas invitados, como Aute, Sabina o Juan Perro, versioneaban los mejores tangos de Gardel.

ya ha llovido un poco desde aquel 97, creo recordar. y más tiene que llover.

http://www.goear.com/listen.php?v=fc8ec6a

los aviones

preciosa versión de una preciosa canción como homenaje a su hermano.

la madrugada pasa por mi tejado...

mientras, por afuera, pasan los aviones.

http://www.goear.com/listen.php?v=961e9e6

un mismo corazón

¿sabes? eres pequeña, sensible, preciosa, como el oro de tu pelo, como el oro de tu piel. muchos no lo saben pero eres fuerte como la palabra. descansarás sobre mi pecho débil para soñar. si cojes mi mano, te enseñaré rincones y laberintos, mares y desiertos, junglas y oasis. surcaremos las aguas turbias de la melancolía y nos erguiremos desde el acantilado de la belleza. fundaremos la primavera de la alegría con tu sonrisa. escribiré los cuadernos de luz de mil ciudades para ti. leeré a tu oído bellas historias sin final. vaya donde vaya vendrás conmigo porque compartimos un mismo corazón. sigamos de la mano a la vera del río de la vida. a ver qué nos enseña.

corazón en venta

de nuevo Calamaro, esta vez por las calles de (mi amada) Barcelona que tanto he pisado. se anuncia una nuevo invierno, una nueva etapa, refresquemos nuestras letras, quizá un corte de pelo/coleta. siempre cambio de piel cuando un amigo me sacude con poesía. me froto las manos, se avecinan nuevos tiempos. genial, me encanta.

gran alfombra roja, olvidar es divino

y fuerte la fuerza del destino,

cuerda floja al moscardón

y eso que parece un corazón.

parece que mi cámara lenta

ya perdió la cuenta,

y no está contenta,

mi muñeco vudú,

se perdió en la tormenta,

con mil alfileres clavados

en mi corazón en venta,

(que nadie viene a comprarlo).

mi corazón en venta,

dicen que se revienta.

(qué versión violenta,

la que se cuenta por ahí).

se dice de mí que nunca vuelvo

y siempre me estoy yendo a ningún lugar,

que tengo que parar de navegar...

ya me di cuenta,

me lo dijo mi corazón en venta,

feliz Navidad sangrienta

te desea mi corazón en venta.

¿por quién doblan las campanas?

Hemingway tomó estos versos del poeta inglés John Donne para prologar su libro más famoso: No man is an island,/ Entire of itself./ Each is a piece of the continent,/ A part of the main./ If a clod be washed away by the sea,/ Europe is the less./ As well as if a promontory were./ As well as if a manner of thine own/ Or of thine friend's were./ Each man's death diminishes me,/ For I am involved in mankind./ Therefore, send not to know/ For whom the bell tolls,/ It tolls for thee. (Nadie es una isla completo en sí mismo. Cada hombre es un pedazo del continente, una parte de la tierra. Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuida, como si fuera un promontorio, o la casa de uno de tus amigos, o la tuya propia. La muerte de cualquier hombre me disminuye, porque estoy ligado a la humanidad; y por consiguiente, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti).

Sabemos del poder de los medios de comunicación en nuestros días. El poder de una imagen, o mil imágenes, o mil cámaras desde distintos puntos de la ciudad, viendo como arde Babilonia, los rascacielos, las torres de la arrogancia. No hay cámaras en Vietnam. No hay cámaras en Irak. No hay cámaras en Afganistán. No hay cámaras suficientes en el tercer mundo. La muerte de cualquier hombre me disminuye, es cierto. Por lo tanto, ¿vale más la vida de un norteamiericano con sus Nike, su polo Ralph Laurent, sus Dockers, su traje Armani, que la vida de un afgano con los pies descalzos, con su turbante, con su ropa sucia? ¿Vale más la vida de un ejecutivo del World Trade Center que la de un campesino de Camboya? ¿Vale más la vida de una secretaria de las torres gemelas que la de una mujer irakí con 7 hijos?

Hiroshima, Nagasaki, Corea, Camboya/Viet-nam, Chile, Nicaragua, Líbano, Irak, Afganistán... Millones de muertos a manos de los Estados Unidos de América. Millones de muertos por la fe y por la bendición de Dios. GOD BLESS AMERICA. ¿Y a los demás que nos jodan?

Que celebren el día de sus héroes, el día de sus mártires. ¿Para cuando un recuerdo a sus víctimas, las que ellos mataron? La muerte de cualquier hombre me disminuye, también la muerte de inocentes en Nueva York. Pero siguiendo esos versos de John Donne, ¿cuánto se habrán empequeñecido los americanos que han matado o han apoyado la muerte de millones de seres humanos a lo largo de todas las guerras que ellos mismos han creado?

Mi recuerdo hoy para los muertos a manos de Estados Unidos.

Hiroshima, Nagasaki, Corea, Camboya/Viet-nam, Chile, Nicaragua, Líbano, Irak, Afganistán: las campanas que doblan hoy en Nueva York, en el fondo están doblando por vosotros.

si lo llego a saber...

Te dicen que te quieren pero actúan con egoismo, a su interés, a su bola, en el fondo no te quieren. Tratan de manejarte, manipulan tu vida, te chantajean, no hagas esto, yo no lo haría, no te vayas, no me dejes solo, qué haría sin ti... Pero te gritan, te insultan, te humillan, se ríen de ti, critican tus gustos, tu forma de vida, piden comprensión pero son ellos los primeros en no hacer el esfuerzo por comprenderte. Se sirven del chantaje emocional sin conciencia. Se aprovechan de tu buena voluntad. Y, ¿cómo no?, son los reyes del REPROCHE. En el fondo el mundo está atestado de gente así. Pero si alguien te maltrata de este modo y es un desconocido, siempre te queda la excusa de poder decir que era un extraño o que era un hijo de puta de tantos que te has cruzado y que te cruzarás por la vida. Pero cuando una persona te maltrata desde tu propia familia, desde dentro, te quedas bloqueado, no sabes qué hacer, dudas de si realmente te quiere. Y, erróneamente, cuando crees que nadie te quiere, la tendencia es la autodestrucción: bebes, fumas, te drogas, intentas evadirte, malgastas dinero en trapitos y maquinitas, robas, juegas, te pasas el día durmiendo para no tener que aguantarles, piensas en huir, piensas en el suicidio. Craso error la autodestrucción. Es un error que no somos capaces de ver porque estamos heridos y la sangre oculta el horizonte, la verdad. Y la verdad es que nadie merece que tires tu vida por la borda. Que la tiren ellos, que son más despreciables, que se destruyan ellos, que tú ya has hecho muchos esfuerzos por llegar hasta aquí. No abandones ahora.

(Nadie que te trate mal merece la pena ni de estas líneas. Pero tenía que contarlo. Como lector, aguanto muchas penas, amarguras, problemas de otros, ¿por qué no me voy a permitir un desahogo como escritor? Gracias, amable lector, por tu comprensión.)

Lo mejor es irse, rápido, cuanto antes, así empezarás a aprender más deprisa. Porque en casa se puede aprender ya muy poco. Fuera, pueden darte por culo muchas veces, pero hasta un desconocido puede enseñarte más que un familiar. La vida premia a los audaces.

No son capaces de ponerte una silla y una mesa para que puedas estudiar, no saben apreciar una joya de inteligencia, talento, constancia, y mimarla hasta el final, para que dé su fruto (incluso ése es otro pensamiento egoista y no son capaces ni de prever, ¡pobres ignorantes!). No son capaces de dejar de dar gritos hasta para pedir un trozo de pan. No son capaces de apagar las 4 teles de la casa para que puedas preparar los exámenes. No son capaces de llevarse bien por un maldito día (¡cómo van a ser capaces de llevarse bien las 3 semanas que duran los exámenes!). Luego te reprochan: ¿por qué no acabaste tu carrera? ¡Eras tan inteligente! (¡cómo si lo hubiera dejado de ser!). Y entonces te arrepientes de haber sido tan sensible, tan amable, tan comprensivo con su ignorancia, y no haber cogido la puerta y marcharte antes. Y que se pudrieran con su amargura.

mañanas de finales de agosto, principios de septiembre

qué raras se me hacen estas mañanas de verano de finales de agosto y principios de septiembre. yo era un niño de unos 6 años cuando empecé a odiar estas mañanas de olor a acacia y demasiado fresco para mi tan delgada constitución. por esta época tocaba la revisión anual de mi operación del brazo. salía con mi madre muy pronto, quizá las 7 y pico, ella con su chaqueta de punto azul marino con rayitas blancas en los bordes y en los puños (nunca olvidaré esa chaqueta) y yo cogido de su mano con pantalones cortos y una chaqueta que odiaba, también de punto, a veces roja, otras verde. no me extraña que así vestido tiritase hasta que entraba en calor camino del autobús, que además quedaba bastante lejos. los primeros recuerdos son niños en la sala de espera, niños con sus madres en las cabinas, desvistiéndose para hacernos unas fotos de los huesos que, entonces aprendí, se llamaban radiografías. nunca olvidaré a un chaval de unos 15 años gritando de dolor. creo que le estaban dando quimioterapia o radioterapia y el chico aullaba y lloraba. era tremendo, se me quedó grabado para siempre, ese día pensé que también a mí me harían aquello, pero mi madre me dijo que no, que ese chico gritaba así porque estaba muy enfermo. nadie debería gritar así nunca, ni cuando se acercase la muerte -a la muerte creo que habría que recibirla como un viejo amigo a la puerta de tu casa al que sólo puedes ofrecerle un café-.

aquellas revisiones me dejaban un poso de melancolía enorme ya desde pequeño, de rabia, de impotencia, sabiendo que nunca iban a corregir mi parálisis. PBO se llama técnicamente: parálisis braquial obstétrica. a los 10 años querían volver a operarme del codo o de la muñeca, cortar de nuevo tendones para poder dar el giro que no tenía en el brazo. afortunadamente lo dejamos pasar, como una mala noticia que no quieres haber escuchado. afortunadamente digo, porque hubiera sido otra carnicería propia de los cirujanos. hace un par de años, tuve la oportunidad de hacer un viaje con Carlos Gardeta, neuropsicólogo, director de los Institutos Fay, para la rehabilitación neuronal y sensitiva. gran hombre que a los 40 años era un broker agresivo de la bolsa y que, cuando nació su hijo con una parálisis general del cuerpo, dejó todo, se puso a estudiar psicología, se doctoró y se hizo heredero de la teoría de Fay: la parálisis de un miembro no viene dada por culpa del mismo, sino porque no existe la red neuronal desarrollada en el cerebro. razón por la que mediante una serie de ejercicios con fisioterapeutas y osteópatas, se puede llegar a crear la red neuronal necesaria en el cerebro para que el miembro se pueda mover. y su hijo hoy tiene 23 años y hace una vida perfectamente normal. él me explicó que mi caso hoy en día se regenera mediante fisioterapia, no mediante bisturí. y que una vez cruzados los tendones mediante cirujía, de poco sirve crear esas redes neuronales. habría que deshacer la primera operación. qué tremendo, cómo avanza la medicina, afortunadamente.

luego a los 14 años decidí que no iba a volver a ninguna revisión. que ya estaba harto de pasar frío en aquellas mañanas de verano para escuchar a los doctores diciéndome que podrían intentar otra nueva cirujía. decidí que podría vivir con ello, que me había adaptado a ello. que el deporte, y en especial la natación, me ayudarían lo suficiente como para evitar los dolores de espalda.

y ya nunca volví a pasar ese frío nervioso de las mañanas de finales de agosto, principios de septiembre.

Panchito Varona

qué bueno! rebuscando entre viejos discos me he encontrado con uno de los causantes del éxito de Sabina: su guitarrista y compositor a medias Pancho Varona. sacó un disco allá por 1996 y no tuvo ninguna resonancia salvo para los que seguíamos a la familia sabinera. muy buen rock, un gran letrista, a la altura del mismísimo Joaco.
además una vez tuve un sueño con una chica del instituto que me encantaba (qué buenos malos tiempos!) con esta canción de fondo:

AL OTRO LADO

Hoy quiero repetir los viejos dias
volver a ver los cuadros del museo
Yo andaba detras de ti y tu ponías
escaleras de incendio al deseo.
Tú y yo en un sucio hotel de carretera
sin buscar paraisos ni respuestas
reinando en un palacio con goteras
subiendo al cielo con las botas puestas.
Recuerdo aquella noche de verano
aquella lentitud con que fuimos cruzando
al otro lado de tu vestido azul
al otro lado de ti,
al otro ladooo.

Quiero volver al árbol prohibido
y a tu piel encendida por las noches,
volver a ser dos ángeles caídos
oyendo el río en llamas de la noche.
Más allá de las torres de la radio
yo busco una salido y tú un destino,
hay un mapa que lleva hasta tus labios,
una sola autopista y dos caminos.
Recuerdo aquella noche de verano
aquella lentitud con que fuimos cruzando
al otro lado de tu vestido azul,
al otro lado de ti,
al otro lado.

letra: Benjamin Prado.
música: Pancho Varona / Cristina González

aquel noble potrillo

Gardel y Le Pera... Lennon y McCartney

POR UNA CABEZA

Por una cabeza de un noble potrillo
que justo en la raya afloja al llegar,
y que al regresar parece decir:
"no olvidés, hermano, vos sabés, no hay que jugar..."

Por una cabeza, metejón de un dia,
de aquella coqueta y risueña mujer,
que al jurar sonriendo
el amor que está mintiendo
quema en una hoguera todo mi querer.

Por una cabeza, todas las locuras
su boca que besa borra la tristeza,
calma la amargura.
Por una cabeza, si ella me olvida
qué importa perderme
mil veces la vida, ¡para qué vivir!

Cuántos desengaños, por una cabeza,
yo juré mil veces: no vuelvo a insistir,
pero si un mirar me hiere al pasar,
su boca de fuego, otra vez, quiero besar.

Basta de carreras, se acabó la timba,
un final reñido yo no vuelvo a ver,
pero si algún pingo llega a ser fija el domingo,
yo me juego entero, qué le voy a hacer.

metejón: enamoramiento apasionado.
pingo: caballo.

Miles

Entre los miles
que son conocidos
o quieren ser conocidos
como poetas
quizá uno o dos
sean auténticos
y el resto son impostores,
rondando por los recintos sagrados
tratando de parecer genuinos.
No hace falta decir
que yo soy uno de los impostores,
y ésta es mi historia.

Leonard Cohen, 1999

Un cuento de invierno

Alguien a quien quiero mucho ha escrito este cuento para mí. Y estoy sin palabras.

Cuento de invierno
Hacía frío en la calle y un cielo gris amenazaba con empezar a nevar. Parecia que ese iba a ser un enero como cualquier otro, un nuevo año que acababa de empezar y que por lo visto nada tenía de especial. No fue hasta el día después de Reyes que todo empezó a cambiar.Nadie supo nunca de dónde había llegado, pero ahí estaba. Sentado en un banco del parque, observando como los pájaros se posaban en las ramas de los árboles más altos, mirando como las hormigas avanzaban en hilera, siempre organizadas, sin perder el rumbo.Era un niño precioso, moreno con grandes ojos y amplia sonrisa. Llevaba una espada de madera sujeta a la cintura y un sombrero pirata que casi le tapaba los ojos.Sus manitas escondían un pequeño lápiz, pequeño de tanto usarlo pero con la punta siempre afilada para poder escribir en cualquier momento.La libreta era también pequeña, de esas de espirales, con la tapa dura de color granate y un montón de hojas escritas por las dos caras. Llenas de palabras.Cuando los pájaros dejaron de cantar, resguardados ya en sus nidos, y las hormigas dejaron de corretear; un gato de ojos amarillos se subió en el banco y se quedó en silencio observando a aquel niño.Se quedaron los dos muy callados, mirándose el uno al otro. Poco a poco su respiración parecía la misma, se sentían unidos por un lazo invisible dificil de describir. El gato se acercó aún más y pudo ver lo que aquel niño escribia celosamente en su libreta. Era una especie de calendario, una cuadrícula con números del 1 al 50 encasillados y que pacientemente iba marcando con una cruz. Cada día una.El gato le preguntó que qué hacía y él se giró sorpendido y, cómo si sólo pudiera haber una respuesta posible, le contestó: “Espero”.Luego le contó que estaba solo, siempre solo y que sabía con certeza que pasados 50 días llegaría lo que tanto deseaba, lo que pacientemente estaba esperando.Los días pasaron tranquilos. Los pájaros iban y venían, las hormigas seguian siempre el mismo camino. El gato y el niño con sombrero pirata se convirtieron en amigos inseparables. Éste le contaba bonitas historias, daban largos paseos por el parque y, juntos, al atardecer, marcaban la siguiente casilla de aquel extraño calendario.La víspera del último día, el niño se sentó muy tranquilo, se colocó bien el sombrero, y con las manos en las rodillas dibujó una sonrisa. Ya faltaba menos.Al amanecer el gato se acercó, como hacía cada mañana, al banco de su nuevo amigo.En ese mismo instante, una niña de pelo castaño, recogido en dos pequeñas coletas, se acercaba decidida. Llevaba un sombrero acabado en punta, como de princesa de cuento, y sin decir nada se sentó al lado del niño.El pequeño la miró con sus grandes ojos y le dijo: “Te estaba esperando”.

Siempre soy yo el escritor, nunca el destinatario. Por eso no sé qué decir. Estoy encantado. Es una maravilla. Gracias y mil veces gracias. Te quiero.

la casa que yo imagino

Todo el mundo tiene una casa. Se hipotecan o viven de alquiler. Todo el mundo echa raíces. Yo no sé si quiero echar raíces. Estoy tan acostumbrado a sobrevivir, a nadar para sacar sólo la cabeza que no sé si voy a querer tener un sitio para echar el ancla. Siempre recuerdo a Paco Umbral, que dice que todo escritor necesita una casa, esa primera seguridad para poder dedicarse a la literatura. Yo nunca he tenido siquiera un cuarto fijo, una silla, una mesa, siempre he escrito en una tabla de planchar, en una habitación ajena, en una pensión, en el parque, en los bares. No me imagino en un lugar fijo. No quiero esa estabilidad. Temo que mis palabras se resintieran de estar cómodas. Así que cuando voy a casa de algún amigo o amiga, me fijo mucho en todo, sus detalles, que dicen mucho de su personalidad, sus objetos modernos, clásicos, sus fetiches, su decoración minimalista o funcional. Nunca he imaginado mi casa. Nunca me ha preocupado. No le aportaría mis propios detalles, aunque seguramente, indirectamente, lo haría. No faltarían cuadros ni libros, ni elementos básicos para despertar mi mente con otras artes, un televisor para tenerlo sin sonido, como una ventana abierta a la realidad nocturna, un dvd o vídeo para ver películas, una cadena de música. O prescindiría de todos esos elementos y sólo tendría una radio para escuchar música clásica de fondo mientras escribo, para imprimir ritmo y armonía a mi subconsciente prosa. No buscaría todo aquello de lo que realmente pueda prescindir, aquello de los que no necesite cuando tenga que viajar o huir a alguna habitación solitaria de una pensión anónima y sin personalidad marcada. Necesitaría huir de mi hogar constantemente, buscar el revulsivo en lo ajeno. Sólo me preocuparía tener elementos básicos para mantener mi subsistencia, una cocina normal para poder alimentarme, un sillón con buena luz para la lectura y sobre todo, una buena ducha para poder olvidarme de todos los problemas que me impregnan cuando paseo por el mundo, un cuarto de baño para asear mi piel y mi mente, un cuarto para la renovación física y, por extensión, intelectual. Recibiría a la gente en mi casa. Abriría las puertas continuamente para entrevistarme con mis amigos, haría cenas para ellos, tendría licores y alguna droga para complacerles y hacerles sentir en un lugar apacible, fuera de sus casas con anclaje. Buscaría ventanas amplías, una cama grande, un gato o más, cuadros que yo mismo me encargaría de renovar cual exposición itinerante. La casa que yo quisiera no tendría ruidos en exceso, ni gritos, ni peleas, sería más la casa de otros que mi propia casa. En el fondo creo que no tengo afán de poseer un espacio, sino de ser poseído por él, y no por uno sólo, sino por muchos diferentes. Supongo que por eso soy más feliz en lugares ajenos. La imposibilidad de que otros imaginen la casa que tú imaginas no va a impedir que siga adelante, sin pasiones posesivas, como un animal que habita la selva sin reclamar un espacio fijo.

palabras, palabras, palabras

palabras, palabras, palabras, escribe, escribe, escribe, vamos, dale, vuela como una mariposa, pica como una abeja, pelea, muchacho, pelea, aún no estás acabado, tienes buenas espaldas, una zurda de oro, un gancho potente, aún sabes por donde tirar los penaltis y girar la muñeca para clavar los triples (el espíritu de drazen te protege), noches, noches, noches, negras como ésta, lúcidas como las drogas, noches llenas de deseo, llenas de mujeres, noches de alcohol, de todo tipo, cerveza, vino, whisky barato, cerveza negra, bourbon, cuellos de caballo, algún peta, sí, eso es, que no falte la imaginación ni la paranoia, noches llorosas, llorando, las menos, pensando, sin hacer nada, el techo, el techo es un buen lugar para un vuelo, un amigo, un abrazo, conversaciones, palabras, palabras, palabras, risas, tabaco, mucho tabaco, algún que otro porro de nuevo, libros, muchos libros, lecturas, poesía, novelas, una vieja radio, programas nocturnos, calor, frío, escribir sentado en la tabla de planchar, buscando magia, un hueco entre cada letra, noches estudiando, sufriendo, un nueve y medio en matemáticas, esfuerzos, dolores de cabeza, madrugadas, madrugones, horas lentas, perder el tiempo, cómo me encanta, las 4 de la mañana, la frontera, café, con leche, gracias, y todo lo demás también, el cielo amanece, salir a correr a las 7, rocky balboa, vamos, muchacho, pelea, no vas a caer ahora, es tu mejor momento, zidane tiene más años que tú y sigue siendo el rey, andrelo y sabina, cuántos conciertos soñados que no diste, la noche está empañada (habrá que tapar el agujero), el flexo indigente en el salón, la cortina rasgada, tu madre durmiendo en el suelo, tu sobrino a su lado, el calor en verano era insoportable y tú seguías, querías escribir, contar, comunicar, pensar, transmitir, aprender de zorba el griego, cine en la 2, cine-club, qué buenos malos tiempos, una maleta preparada para barcelona, prisas, sueño, nervios, deseos de volar, de viajar, de encontrarla en una estación, vamos chico, merece la pena, nadie se muere por morirse, todos vamos a morir alguna noche, yo he muerto varias noches y aquí sigo, no es tan malo, amanece, sale el cielo azul oscuro, sale el azul añil, el celeste cielo de maradona, y argentina en los planes, siempre, y un espejo borracho que te dice, no estás viejo, viejo, mientras tengas el blues... la cara de los triunfadores, de los que no van a un lugar concreto, de los que no tienen dinero, de los que pierden y aun así saben que por dentro están creciendo, están triunfando y están a gusto, la vida es un amanecer en verano, no es tan malo, un regalo, amanece, no es tan malo, pelea, chico, estás a tiempo, escribe, pelea, amanece.

M-Clan dice...

Sopla el viento de aquellos años,
que nos han dado tanto,
suena el eco de una canción
que he dejado por cada rincón.
He probado ya
tragos dulces y amargos,
se harán largos nuestros pasos,
si buscamos un sitio mejor.
Con lo que queda,
sé muy bien, valdrá la pena,
fuego en las venas
y alas en el corazón.

Noches tatuadas,
más de mil batallas ya,
nos quedan mañanas para ganar.
Luz de madrugada,
me he dejado tanto atrás,
aún tengo balas para gastar.

Con mis botas de todas partes,
he bajado a buscarte,
en este tren a ningún lugar,
aún nos quedan sitios por llegar.
La lluvia cae bien
y se está haciendo ya tarde,
dos salvajes sin equipaje,
dicen los grillos de tu portal.

Hay una vida y unos sueños
que aún respiran
y un par de heridas,
que más bien pronto cerrarán.

Noches tatuadas,
más de mil batallas ya,
nos quedan mañanas para ganar.
Guardo esa locura,
que no tiene cura ya,
quememos las dudas en tu desván.

Nos quedan mañanas para ganar,
Quememos las dudas en tu desván.

Sin equipaje.