El estilita

Mi querida poeta y amiga Gloria Marvi me regala este poema. Todo un privilegio y un honor que me lo haya dedicado, es la primera vez que me ocurre esto y no sé qué decir. GRACIAS!!!

Meditación sobre una hoja de roble - André Masson

EL ESTILITA

A Agustín Sánchez Antequera

Me he perdido tras la evocación de un recuerdo,
allí donde el árbol no concede el consuelo de la hoja ni el tesón de sus raíces,

donde el unicornio da su último salto de embestida contra los cimientos de la luz,
me he perdido en un lugar donde el calor no es más que la aproximación
de la esperanza de un náufrago encharcada bajo la impasibilidad del horizonte.

Es la desolación ante la tibieza de un viejo mueble custodiando mis secretos,
se trata del insulto de este abrigo inerte, tejido con la lana
del traidor que aún retiene el gusto por la falacia en su idioma.

Aquí puso su último pie de invasión el conquistador del pensamiento,
aquí un soplo de viento te hurga en las marcas que dejaron las miradas del mendigo,
es aquí donde una simple nube descuartiza los reflejos de la luna
justo antes de aliviar la desesperación de unos aullidos de loba.

Camino con el dedo índice desgastado de indicios, con la boca saciada de cal muerta,
con el paso rendido a la imitación de un torpe gesticulador.
Observo con la vergüenza del hijo pródigo ante su antigua cama
cómo la ira se desnuda de placebos de menta
y el miedo queda tatuado en la sien del repudiado.

Se ha despertado la codicia del rey que prevé su fin,
el sol hará cenizas de los restos y ya se huele la sal de las lágrimas arrojadas,
no habrá amigo que consuele ni cruz que no se clave,
cada alga se estremece con el cuerpo del siguiente ahogado.

Si no le ha dado el cielo la honra al desdichado,
qué puedo esperar yo de este riel con rumbo al olvido,
qué, salvo la triste visión de una estalactica de podredumbre
desde el mirador que horroriza al corazón del hombre.

Un rayo anuncia que no hay final para la catástrofe que trajo la autocracia,
todos visten de pomposa felpa su sed de triunfo, mientras se gangrena
la extremidad ignorada tras la mutilación de una última entelequia.

Me he perdido en medio de esta insolación de desconcierto,
el parecer de un poeta recibe el clavo mortal en la pared del silencio,
un coito final entre belleza y nostalgia, un adiós definitivo a la rebeldía,
el dios que vi al llegar ha escapado por temor a la hoguera,
y ni una sola mujer claudica por no perder la libertad prometida tras la tumba.

Gloria Martínez Vicente

Kafka

Unas palabras que me regala una amiga. Son de Kafka, ambos compartimos nuestra admiración por él. Y describe muy bien lo que llevo haciendo muchos años. No escribir. O hacerlo de otra forma. 

No hay necesidad de que salgas de casa. Quédate en la mesa y escucha. Ni siquiera escuches, sólo espera. Ni siquiera esperes, quédate completamente callado y solo. El mundo se te aparecerá para que lo desenmascares; no puede hacer otra cosa; en éxtasis, se retorcerá ante ti.

La República de la Imaginación

Mi primera publicación, para ti.

Antonio Lobo Antunes

Siempre me ha gustado leer o escuchar sus ideas. Quizá pq es enemigo de Saramago. Pq ambos me gustan. Pero sobre todo pq no es hipócrita ni políticamente correcto.

Antonio Lobo Antunes: "Para escribir es necesario orgullo, paciencia y soledad" from aviondepapel.tv on Vimeo.

No estoy de acuerdo en todo lo q dice, pero es interesante.

Desde el orgullo es donde se empieza a fracasar.

Amancio

Tú, cuya mano me ha bañado
de un fuego transparente las espaldas,
cuyos ojos en claros naufragios hundieron
algunos principios elementales de mi alma,
tú eres mi patria.

Tú, que no tienes apellido,
que no sé si eres pájaro o si alcándara,
que de todos tus brazos las letras de plomo
cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas,
tú eres mis padres
y mi patria.

Tú, que ni tú te acuerdas dónde
tendiste a orear las nubes blancas,
que de tantos amores que tienes confundes
el nombre de todos los días de cada semana,
tú eres mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que tan dulcemente besas
que el cielo bocabajo se volcaba,
y que no se sabía de quién ya la lengua,
de quién la saliva, de puro sabrosa y templada,
tú eres mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Tú, que apacientas calaveras
por las praderas de la verde África
y a los rojos leones les echas de pasto
las rosas de leche de aquella luna de Sumatra,
tú eres mi ejército
y mis leyes
y mi Dios
y mis padres
y mi patria.

Eres mi ejército y mis leyes
y mi Dios y mis padres y mi patria,
y el ejército y Dios y las leyes y todas
las patrias y padres se creen que tú no eres nada:
que no eres nada.

(Poema de Agustín García Calvo, cantado muchas veces por Chicho Sánchez Ferlosio y por Amancio Prada).

Publicaciones (CREATURA, abril-09)

Mi amigo EL KEBRAN me ha publicado unos poemillas en su maravilloso Fanzine, CREATURA. Gracias, muchas gracias por tu confianza.

LA CHICA DEL GARAJE OLIMPO

Un filme argentino. Una dictadura. Una víctima. Un torturador.

hubiera dado un bollo de pan de azúcar
por no encontrarte en este laberinto del infortunio.
hubiera besado tus muslos aquella tarde
en el jardín trasero de tu casa
pero cumplía órdenes.
mataría a la guardia pretoriana del césar innombrable
por llevarte de la mano a la feria de los unicornios y los
caramelos de anís.
Odio tener que descargar la ira sin razón
sobre tu piel fina y tu sudor suave
a 15 mil voltios de celos,
pero cuanta cicuta tuve que tragar
al verte en la ventana sonriendo a las bicicletas,
al verte cerca del analfabeto,
besando al desfavorecido,
cuantos celos me arrastraron a robar relojes y esconderlos en
mi cuarto
esperando el día de compartirlos con vos.
Te amo tanto como te odio cuando yacemos juntos
bajo la bombilla asustada de un trastero de este garaje
Olimpo.
Nunca un humano fue tan dios.

.....

EJERCICIO DE PLANOS DIFERENTES

Sé que tu mano
se apoya sobre la mía
a pesar de la distancia
a pesar de la barrera
este humo que separa
un plano del otro.
Sé que vives en mi casa
te mueves en silencio
como mi cuerpo en la noche.
Sé que quieres sostener
el vaso que yo sostengo
paladear el líquido que
vuela en mi boca.
Sé que no puedes
disfrutar los sentidos
que yo casi no aprecio.
Tu frío busca el calor
de mi sangre
y mis ideas buscan
la calma del espacio que habitas.
Estamos juntos en planos diferentes.
Aún así
tú has creído,
y quien cree, vivirá.
Por eso no es fácil discernir
cuál de los dos convive
entre los muertos
quién, entre tú y yo
siente los aromas de la ausencia.

.....

loco y solo el poeta en el parque
no sabe acariciar una daga
como nadie sabe acariciar una daga
con la que se abren las cartas.
una carta siempre reescrita e incompleta
como un puñado de arena.
no hay sol
porque las nubes todo lo tapan.
como el sueño que llega tarde
al alba
cuando ya no tiene sentido.
solo y loco el poeta en el parque.
un poema es una carta.

.....

Te esperaré hasta que pase la nube del color de la aceituna
amarga
y deje de asolarme con el aceite prohibido de su lámpara.
Te esperaré como el hijo que eres de una serpiente
que nunca ha roto el cascarón.
Te esperaré y podrás doblegarme
como la piel cae rendida a los efluvios del aroma de lavanda.
Te esperaré y un rayo se irá camino del umbral del palacio de
las palabras.
Te esperaré y cuando llegues, habrás vencido sin ningún
honor.
Sin embargo, te esperaré.

.....

Estos textos han sufrido variaciones, saldrán publicados en breve en LA REPÚBLICA DE LA IMAGINACIÓN, pero no me parece mal ofrecer las distintas versiones. Un poema saldrá también de la revista POETA DE CABRA 2. Gracias tb a Sonia, su editora, por su confianza.

el editor dice

Técnica mixta sobre madera, Alexandra Domínguez, 2007


elegir el camino de la ruptura del lenguaje y sus normas es el único acto de desobediencia posible ante la dictadura del pensamiento único y su ejército de mass media, la resistencia a una realidad pseudo-objetiva impuesta, la rebelión contra el monopolio establecido de la vulgaridad. un nuevo lenguaje al norte del porvenir, como decía Paul Celan.

el siguiente paso de la evolución es romper con lo aprendido. y la meta: la abstracción, es decir, la contemplación, es decir, el no ser. el poeta es un taxista que lleva a la gente donde la gente quiere ir.

poeta es el que se borra. el poeta es un testigo. el poeta es un medio. la poesía es un medio.

Juan Carlos Mestre

Una de las mejores cosas q me han pasado en la vida es q Mestre me llame poeta, mejor aún, q Mestre me llame amigo.

(…) Todo lo que oí, a todo lo que presté atención desde que era muchacho, tuvo algo que ver con la poesía entendida como lenguaje de la delicadeza humana. Otra manera de estar en el mundo frente a los actos de fuerza, otra manera de sintonizar a través de la oreja izquierda las interferencias del más allá en la vocación mágica de los desarmados y los inocentes, quienes aún seguimos creyendo que la utilidad revolucionaria de una vaca azul tocando el violín en los cielos de Chagall es infinitamente mayor que todos los decretos de expropiación forzosa del sueño de las utopías. (…)

(…) No he logrado encontrar otro diálogo con lo desconocido que no pase para mí por el mismo y ya remoto encargo que nadie nos ha hecho, y por ello irrechazable, y por ello irrebatible más allá de nuestra propia conciencia: el de limitar su poder a la repetición previsible del mal, recoger los fardos de la esperanza en el último andén donde se vio obligada a abandonarlos la utopía; volver a hacer la pregunta sabiendo que no existe respuesta; seguir creyendo, porque así con la ciega videncia de los desesperados lo hemos visto, que la construcción de la futura delicadeza humana también depende del espíritu de un poema, de una utopía para la que no tengo mejores palabras que pudieran prestarle una pizca de sentido a cuanto he dicho: lo que no creímos piedad y fue la belleza, cuanto hemos olvidado de la compasión ante un otro y habrá de ser, terminado el tiempo de los encantamientos, de nuevo el lenguaje de la compasión y la misericordia.


JUAN CARLOS MESTRE
(De la ponencia Utopía y realidad, leída el viernes 3 de octubre de 2008 en León en el VIII Congreso de los Escritores de España)

Extraído del Blog Isla Kokotero, de la excelente poeta Eloísa Otero.

de vuelta de nada

ahora que todos los amores son imposibles
mis canas son lápiz de labios
en tu pelo desciende la palabra
y los tatuajes se van con la lluvia

ahora que no hay nadie para nadie
llego tarde a la sonrisa
y ya no sé escribir
ahora que todos los amores son imposibles

micro-relato

cuando Robinson recobró el sentido, echó un vistazo y dijo: vaya puta mierda de isla.

mi firma

La ubicación en el papel indica que se manifiesta como una persona centrada, que marca presencia.
Según el tamaño de la firma, grande, tiende a la extraversión.
El predominio de formas curvas, revela gustos estéticos, amabilidad y buenos modos.
La horizontalidad indica una personalidad equilibrada, que acepta sus aciertos y errores.
La velocidad media señala una persona medida y justa en su accionar.
Según la presión de la escritura, posee un temperamento práctico y activo.
La rúbrica indica una búsqueda de autenticidad y originalidad, y una mente abstracta, llena de ideas y pensamientos.
Al ser prácticamente ilegible, indica una actitud de desconfianza y precaución en un primer contacto frente a los demás.
La utilización de las mayúsculas en la firma permite deducir que tiene una buena autovaloración y autoimagen.
El predominio del nombre, demuestra un 'Yo' íntimo muy fuerte, y una gran autoaceptación.

Las características precedentes de este informe son generales, y están enteramente basadas en lo que representa su estampa personal en el momento instantáneo en que la escribió. Muchos factores están sujetos al cambio permanente según el devenir de la vida.

Estudio grafológico gratuito de la firma
www.grafologico.com - Por Lauro Alonso

ejercicios de tonificación

1. hazte el tonto. que hablen ellos primero.

2. ríete por dentro y por fuera.

3. di que sí a todo. y luego haz lo que tú quieras.

¿hasta cuándo?

depresión.
(Del lat. depressĭo, -ōnis).
1. f. Acción y efecto de deprimir o deprimirse.
2. f. En un terreno u otra superficie, concavidad de alguna extensión.
3. f. Período de baja actividad económica general, caracterizado por desempleo masivo, deflación, decreciente uso de recursos y bajo nivel de inversiones.
4. f. Psicol. Síndrome caracterizado por una tristeza profunda y por la inhibición de las funciones psíquicas, a veces con trastornos neurovegetativos.

insomnio.
(Del lat. insomnĭum).
1. m. Vigilia, falta de sueño a la hora de dormir.

último hallazgo

ahora, como si de un personaje de Vila-Matas se tratase, me ha dado por escribir versos en el papel de fumar, liar el cigarrillo y fumarme mis palabras.

por ahí andan espíritus entre mi pecho y tu cielo.

derecho de autor

La palabras no son de nadie. Las historias no pertenecen a nadie. Pertenecen a quien las cuenta y, una vez contadas, ya no le pertenecen, pasan a otro propietario, quien las escucha, quien las lee. Así perduró la tradición oral y por eso estamos aquí, por eso somos animales narrativos. Esta reflexión, que también aparece en una novela de Javier Marías (para sus detractores: se puede aprender de todo siempre que uno esté dispuesto), es una idea que navega a la contra del sistema establecido, del sistema de consumo, del sistema de la propiedad privada y de los derechos de autor. Las palabras son de todos. Y esto entronca con un inconsciente poético colectivo. La poesía, la palabra, no es sólo un acto individual del autor o del lector, también lo es de una comunidad, de un grupo. Y hoy en día con Internet, la aldea global, esta idea de experiencia colectiva toma más fuerza que nunca con su práctica.

Las palabras siempre son ordenadas de distinta manera, por lo que cada uno de nosotros es un contador de historias original, no hay dos personas que cuenten la misma historia.

Pero el sistema establecido, el Capitalismo (salvaje), privilegia el egoísmo por encima de todo. Antes de aparecer la propiedad privada, ¿quién era más importante, el campo o su dueño? ¿Quién es más importante: la historia o el autor? Vivimos tiempos erráticos. Ningún escritor es más grande que su historia, por más que nos quieran vender lo contrario.

El Kebran

Me llega por correo una nueva sorpresa del bueno de Andrés Ramón Pérez Blanco, el Kebran. Es una de esas personas a las que el corazón no les cabe en el pecho y tiene que sacarlo fuera y ofrecerlo a los demás, aun a sabiendas de que se lo pueden pisar. Y como es generoso, encuentra amigos debajo de las piedras, donde también se encuentran muchos poetas y artistas.

Me ha llegado su nuevo Creatura, número ya 32 (los guardo con mimo), un fanzine gratuito lleno de vida, muy bien cuidado, se nota que el Kebran es meticuloso, aun con todas las limitaciones económicas que suelen tener los fanzines.

Y me regala su libro, un cuaderno de poemas, relatos e imágenes lleno de luces y sombras, reflejo de un poeta, de un ser humano. La literatura es un hombre. Satélite de un inhóspito planeta.

Y me han sorprendido y me han gustado muchos versos, el camino se hace al andar, y el Kebran está en ello, como tantos otros, que forman/formamos parte de una voz poética colectiva. Aquí os dejo un ejemplo de sensibilidad, de literatura:

Esporas de mis sueños
van
cayendo.

Despierto al escucharte sonreír.
Alerta en mis sentidos: abrazarte.
Olvidar infiernos.
Barrer miserias.
Desterrar tristezas.
Fundirme en tu cuerpo.
Recoger estrellas
(y después...)

Dormir.

Comprádselo: sólo cuesta 5 eurillos y siempre os quedará la satisfacción de contemplar el nacimiento de una voz poética.

Rechazo

Nuevamente he recibido un rechazo editorial, en este caso sobre mi poemario Almacén de palabras. La verdad es que no tenía esperanza alguna de publicarlo, en caso de que me lo propusieran (como ya lo han hecho), lo desestimaría, porque no le veo demasiada poesía a lo escrito. Pero me apetecía tocar la puerta de esta editorial para investigar un poco en su actitud. Ha publicado a muchos poetas de la misma estética de Almacén de palabras, poemarios influenciados por el realismo, a veces sucio, el existencialismo, la narratividad, poemas que en realidad son relatos en columna con un pequeño giro literario al final que sus autores pretenden hacer pasar por poesía, y que algunos editores explotan como la nueva poética de la resistencia. Los poetas vagos, que dice una buena amiga mía del mundo editorial. Bien, mi texto no difiere mucho de estos autores y poemarios, pero ha sido rechazado. Eso es lo que quería comprobar: cómo el amiguismo y las influencias funcionan también a nivel underground. Hay muchos tipos de dictaduras y monopolios. Y se establecen a niveles altos, en editoriales promocionadas por grandes medios de comunicación, y lo que es peor, en editoriales que dicen llamarse independientes y alternativas.

Por supuesto, no voy a intentar nada más con Almacén de palabras, son unos textos que no merecen ser publicados en libro (la honestidad no es una virtud, queridos poetas, es un deber). Pero quede claro que los monopolios no sólo se ejercen en las altas esferas. ¿Acaso no sorprende que siempre aparezcan los mismos nombres en casi todas las antologías de poetas jóvenes en editoriales de corte medio/bajo? No hay lugar para nadie nuevo. El pastel ya está repartido. Meter a alguien nuevo, es renunciar a parte de tu pastel. Un competidor es lo que menos quieren los que ya han publicado. Y eso que en estas esferas del underground apenas hay dinero en juego. Sólo divulgación y vanidad.

memoria e imaginación

lo q voy a contar es una chorrada, pero para ese tengo un blog, para contar lo q quiera. bueno, he dejado un comentario a Eduard Punset en su blog y me ha contestado muy amable con su correo personal.

para mí es un detalle maravilloso pq quiero a este hombre desde hace muchos años, desde q le sigo. y su contribución me atrevo a decir q no tiene precedentes en la sociedad española. ha puesto la divulgación científica, eso tan raro, tan de listos con gafotas, a la mano de cualquiera con un poquito de curiosidad.

la pena es q parece q la gente no está muy por la labor de q les hagan pensar. pero creo q también hay un grupo de gente q sí, q quiere aprender y formarse y q no le tomen el pelo con dogmas ni ideas preconcebidas. gente q se quiere atrever a desaprender lo aprendido, pq lo aprendido a veces molesta más q ayuda. hay q saber tirar lastre (en tiempos de saturación informativa, es bueno saber q la memoria no puede con todo: la idea de "el saber no ocupa lugar", es una gran falacia).

añado un detalle precisamnt del programa q dieron ayer de Redes: los campos del cerebro q se activan en el proceso de la memoria, al recordar, son los mismo campos que se activan cuando imaginamos el futuro. un detalle muy interesante, ya q la literatura se nutre básicamnt de esos dos elementos: memoria e imaginación.

y aún más: ambos términos están tan ligados, q muchas veces no recordamos, sino q adaptamos recuerdos. imaginamos el pasado. lo trastocamos sin querer. y lo tomamos por verdad.

algo científicamente probado q ya sostenía Valle-Inclán hace un siglo: las cosas no son como sucedieron, sino como nosotros pensamos q sucedieron.

La Iglesia es una empresa criminal

Entrevista con el escritor Fernando Vallejo. Diario Público. Bernardo Gutiérrez - Rio de Janeiro - 26/08/2008


Insulta con elegancia. Vomita odio con dulzura. Destila desprecio con palabras sosegadas. Fernando Vallejo (Medellín, 1942) es un dandy de lengua afilada y pluma explosiva. Una bestia negra de la creación que apuntala con corrosivo placer teoremas matemáticos, religiones, teorías literarias o sistemas políticos. Sin alzar la voz. Sin exaltarse. Después de nueve novelas de fuerte contenido autobiográfico, el autor de La Virgen de los sicarios se propuso desmantelar toda autoridad (y credibilidad) de la Iglesia, el cristianismo, el judaísmo y el islam en el ensayo La puta de Babilonia (Seix Barral, 2007), donde, según el autor, deconstruye dos milenios de "sangre, mentiras, calumnia y falsificación".

¿‘La Puta de Babilonia' era una cuenta pendiente?

Escribí antes Manualito de imposturología física, un género nuevo, la imposturología, y creé una medida de la impostura: el aquino. Es la cantidad de impostura que cabe en la Suma Teológica de Tomas de Aquino. El que tiene más aquinos es Einstein: 200. Darwin, que era otro impostor, tiene 7 aquinos. Nunca pudo probar nada de su teoría... Después de desenmascarar a Einstein, desenmascarar a Cristo fue muy fácil. Es como desenmascara a Fidel Castro. O a Álvaro Uribe, o al PRI de México...

¿De verdad desenmascarar a la Iglesia es fácil?

Facilísimo. Difícil es decir a los doctorados y premios Nobel que están mintiendo con ecuaciones y matemáticas. Nunca hubiera escrito contra ella si no se hubiera puesto de por medio en una de mis causas: la defensa de los animales. Los considero mis prójimos. Me repugna que los tengan pudriéndose en los mataderos y que las religiones no los respeten.

Pero al mismo tiempo que ama a los animales, su obra destila cierto odio hacia el ser humano. ¿Cómo compagina esta paradoja?

Porque esto que están llamando civilización cristiana y occidental es una barbarie. El cristianismo no es una religión, es una empresa criminal, como lo muestra toda su historia teñida de sangre, mentira, calumnia y falsificación. Los Evangelios, el Nuevo Testamento, son los textos más absurdos, contradictorios, esclavistas y misóginos. ¿Es religión una empresa criminal que quema gente?

Sus libros son fuertemente biográficos. ¿Como utiliza la memoria para crear?

He escrito nueve novelas en primera persona. En esencia son verdaderas... La Virgen de los sicarios está llena de muertos que yo no maté, pero que me habría gustado matar; eso es monstruoso. Estamos envenenados contra todo, con el disfraz hipócrita de la tolerancia y la honorabilidad.

Viajemos a Medellín, a su infancia. ¿Cómo le afecta el hecho de vivir en una sociedad violenta a la hora de escribir?

Los colombianos son mejores que la mayoría. La mezquindad que encuentras en Francia no la encuentras en Colombia. Francia es un país de alma y cultura, pero es una Francia muy chiquitita. Francia es burguesa y mezquina.

¿Por qué entonces llegó el desastre, narcotraficantes y corrupción política?

Es el desastre de la humanidad entera. El ser humano es violento y nosotros fuimos la vanguardia del desastre.

Siempre criticó a Cervantes, a los clásicos y a los autores del realismo mágico...

El Quijote es un fenómeno extraño. Cervantes es un pésimo prosista, Las novelas ejemplares son horrorosas, feas. El mismo Quijote es muy feo cuando habla el propio Cervantes, lo que pasa es que no podía ser de otra forma. El realismo mágico es una etiqueta para escritores que tampoco fueron grandes prosistas. Ninguno tiene la sonoridad de Mújica Lainez. Borges es un aprendiz de prosista a su lado. Una cosa es ser un buen prosista y otra buen escritor. Cervantes es un pésimo prosista, pero El Quijote es un libro muy bello.

Ha dirigido películas y escrito guiones. ¿Cuál es su relación con el cine?

Creía que el cine era el gran lenguaje, por encima de la palabra. Pero es una novelería del siglo XX. Está durando más de la cuenta y es muy limitado. No logra captar la realidad. Ni la palabra ha conseguido captar la vida, que es muy compleja. Comparas el lenguaje del cine al de la literatura y es paupérrimo y artificial. El lenguaje hablado es lo que diferenció al ser humano de otros animales. La palabra es el hombre.

¿Y una imagen no vale más que 1.000 palabras?

¡Al contrario! ¿Cómo puedes decir la palabra eternidad o infinito en cine? La mente es cambiante y la palabra es la que puede dar ese caos; la imagen, no. La mente humana es lo máximo de la evolución. Y los simios superiores, los más cercanos, no tienen la palabra, así que no pueden mentir. Que hayamos inventado la televisión o la radio no significa nada al lado de esto.

¿Qué opina de las últimas leyes sobre migración aprobadas en Europa?

Las oleadas humanas no las puede detener nadie. No hay un dique para pararlas. El mundo está superpoblado. Los grandes culpables son los líderes religiosos y políticos. Los que estaban en el entierro de Wojtyla fueron los responsables de que durante su pontificado, con su oposición a la interrupción del embarazo, el mundo aumentase 2.200 millones de personas. Europa lo permitió. Ahora los va a hundir el tercer mundo. Tras el final del petróleo, vendrá el final de la comida. Europa se merece lo que está viviendo. ¿Por qué permitieron que esto ocurriera?

Bukowski

si se trata de ir de puretas del underground, Bukowski es nuestro rey. pero a mí me interesa el primer Bukowski, cuando intentaba hacer literatura e imaginar (Madrigales de la pensión). luego, una vez publicado, una vez convertido en mito viviente de los márgenes de la cultura yanqui, le convirtieron en una foca de circo y él se dedicó a engordar su ego herido durante tantos años. y es q los aplausos, tantas veces soñados, cuando llegan de verdad, pueden ser la tumba de tu propio genio. las redacciones, la escritura autobiográfica, los desahogos personales, están bien si uno no intenta ir más lejos con ello. pero si uno intenta pasar por artista, por literato, por creador, por poeta, corre el riesgo de la crítica. y eso es esta crítica. cuánto daño ha hecho el mito manipulado de Bukowski. si él mismo intuyera desde su tumba en lo que le han convertido, ardería internet.