30.5.08

probando, probando...

no están del todo maduros, pero puedo enseñaros algunas viñas:



He viajado por mares rojos
y he vuelto a mí.

He besado a la Gorgona
y he vuelto a mí.

He recorrido diez países,
cuatro espaldas,
tres ríos,
un canal,
dos ojos,
mil palabras,
y he vuelto a mí.

Nadie me ha enseñado a equivocarme
y he vuelto a mí.

Las acacias cobijaron al mirlo
y he vuelto a mí.

El mirlo subió a los cielos
y cantó la plegaria de los susurros
del pueblo cautivo
y he vuelto a mí.

Tus bucles rodearon mi pluma
una noche de fiebre en verano
y he vuelto a mí.

Nada que no me sea ajeno
me ha seguido en la noche
para volver a mí.

Tuyo es el precio de la palabra
que surca en una balsa de arcilla
los mares sin sal
del oro de tu boca
y para volver a mí.

Los fastos del alba
me han hecho plegar
inevitablemente
folios
y volver a mí.

No es culpa tuya ni de nadie.
Las serpientes habitan mi cabello.
Estaba escrito en el libro que te llevó a mí.

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LA CHICA DEL GARAJE OLIMPO

hubiera dado un bollo de pan de azúcar
por no encontrarte en este laberinto del infortunio.
hubiera besado tus muslos aquella tarde
en el jardín trasero de tu casa
pero cumplía órdenes.
mataría a la guardia pretoriana del césar innombrable
por llevarte de la mano a la feria de los unicornios y los caramelos de anís.
Odio tener que descargar la ira sin razón
sobre tu piel fina y tu sudor suave
a 180 voltios de celos,
pero cuanta cicuta tuve que tragar
al verte en la ventana sonriendo a las bicicletas,
al verte cerca del analfabeto,
besando al desfavorecido,
cuantos celos me arrastraron a robar relojes y esconderlos en mi cuarto
esperando el día de compartirlos con vos.

Te amo tanto como te odio cuando yacemos juntos
bajo la bombilla asustada de un trastero de este garaje Olimpo.

Nunca un humano fue tan dios.

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loco y solo el poeta en el parque
no sabe acariciar una daga
como nadie sabe acariciar una daga
con la que se abren las cartas.

una carta siempre reescrita e incompleta
como un puñado de arena.

no hay sol
porque las nubes todo lo tapan.
como el sueño que llega tarde
al alba
cuando ya no tiene sentido.

solo y loco el poeta en el parque.

un poema es una carta.

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Te esperaré hasta que pase la nube del color de la aceituna amarga
y deje de asolarme con el aceite prohibido de su lámpara.

Te esperaré como el hijo que eres de una serpiente
que nunca ha roto el cascarón.

Te esperaré y podrás doblegarme
como la piel cae rendida a los efluvios del aroma de lavanda.

Te esperaré y un rayo se irá camino del umbral del palacio de las palabras.

Te esperaré y cuando llegues, habrás vencido sin ningún honor.

Sin embargo, te esperaré.

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Tu llegada sonríe a una roca de arenisca con cicatrices de milenios
formadas por el amor de una gota de lluvia que busca a otra gota de lluvia.

Tu llegada empaña el blanco de los ojos presos
de la esencia de un árbol muerto a manos de la vanidad.

Tu llegada es el signo que besa la frente del peregrino
que huye del Taj Mahal.

Tu llegada es un tambor arábigo tañido por la energía
de la raza de los desheredados.

Tu llegada es una mano.

Madrid, 28/5/2008

6 comentarios:

Princess Valium dijo...

Agus, no dejo de leer una y otra vez. Se alejan tanto estos poemas a lo que acostumbras a escribir que se me hace raro y, al mismo tiempo, me parecen increibles. Me encantan. Yo te diría que siguieras por aquí, el talento fluye en cada verso. Sorpréndenos más...Quiero más.
Besos

SuprarRomantic Warrior dijo...

y el publico sediento de mas sangre,
grito: MAS AUGUSTUS! MAS!

carles p dijo...

Hola Agustin,

La estructura de tus poemas, con sus aliteraciones, que te sumergen en una especie de círculo vicioso del que, sin embargo, se evoluciona poco a poco y se acaba por salir, tiene una fuerza clásica que los hace especialmente atractivos. En ocasiones me recuerdan al famoso "Liberté" de Paul Eluard (http://serrizomatico.blogia.com/2007/093001-poema-libertad-de-paul-eluard.php). ¿Conoces la versión que musicó Francis Poulenc para 8 voces a capella?

Saludos,

Carles

Agustín S.A. dijo...

Hola Carles, gracias por pasar a verme.

Precisamente Paul Éluard es uno de mis poetas preferidos y me alegro mucho de que lo menciones. Conozco el poema, "Liberté", pero no he oído esa versión musical. Soy aficionado a la música clásica, pero no muy entendido, conecto la radio y dejo que me invada y me impregne su ritmo, un poco como hacía Charles Bukowski (qué lejos están estéticamente Bukowski de Éluard y en cambio, ambos me han llegado hondo).

Estoy leyendo últimamente a los Pauls: Celan, Éluard, Valéry, Verlaine... Y llego hasta Rimbaud y Baudelaire. Especial predilección por Celan y Éluard.

Estos últimos poemas son muy diferentes a lo que he hecho durante casi toda mi vida. Y estoy ilusionado con la idea de llegar a lugares a los que yo nunca imaginé que podría llegar.

Tengo cola de lecturas con tu blog, pero lo sigo con devoción. Y para nada es una prosa deslavazada. Ya quisieran muchos que se llaman "escritores". Me lo descubrió una amiga y ambos consideramos tu blog como posiblemente el mejor escrito, con más cultura, y más interesante de los que solemos visitar (y son muchos).

PS: Aprovecho la ocasión: Tuxo, Ainho, mi amor, para vosotros.

A veces uno cree que no hay nadie al otro lado. Y desespera.

ariuca dijo...

Buena cosecha sí señor

Vanlat dijo...

Me desvío del tema, porque acabo de leer tu comentario en el mío y flipo... ¿La del vídeo es Graze?